La balance veut ma mort, une mort lente et douloureuse dans d’atroces souffrances, j’en suis sûr. En ce début de troisième semaine de confinement plus ou moins volontaire, le désir d’alcool grandit exponentiellement dans une courbe que je n’ai pas envie d’aplatir. Cette trajectoire vertigineuse est directement proportionnelle à celle de mon tour de taille qui est imperceptible dans mes cotons ouatés.

Une violence insoupçonnée envers cet objet sans prétention monte en moi comme la lave en fusion d’un volcan sur le point d’exploser. Je lui lance mon regard le plus féroce qu’il m’est possible d’effectuer dans une indifférence totale. Elle me cherche, je le sens. J’embarque de nouveau sur cet engin du désespoir et je me rentre le ventre en espérant voir osciller les chiffres vers le bas. Rien à faire, je suis gros.